My worst nightmare

Natuurlijk gaat het fout. Ik kom te laat, heb het verkeerde boek gelezen. Ik stel vragen die nergens op slaan. Mijn aantekeningen liggen nog in de trein. Tijdens het interview met de bestsellerauteur stoot mijn elleboog tegen het glas wijn. Een moordtafereel. Bloedrode spetters op zijn witte overhemd. Originele zwart-witte oorlogsfoto’s die langzaam donkerpaars kleuren.

De ogen van de eerst nog aardige schrijver priemen dwars door me heen, zijn antwoorden als dolksteken onder de gordel. Publiek staat op en verlaat de zaal. Zo verloopt de avond in mijn hoofd.

In het echt ging het anders. Het was een superavond.